她握住他的手。
那双手她看了二十八年。它们劈过柴、补过衣、在她发烧的夜里一遍遍换额头的冷帕子。如今它们在她掌心，指节细瘦，皮肤薄得透出淡青的血管，像两片经霜的叶，轻轻一碰就要碎了。
她握着他的手，缓缓拉近，呼吸也急促了起来。
“没关系，”她说，声音低而稳，“爸爸。”
她引着他的指尖，触到自己两腿间。
那里早已硬挺。滚烫的、硕大的轮廓，隔着西裤精细的料子，像沉睡多年终于苏醒的、另一副骨血。他的指尖刚触上，像被火燎了，猛地往后缩。
她没放，强硬地压住了那一双熟悉到极致的秀手，让它死死覆盖在她肌肤之上。
她持续握着他的手，不松不紧的力道，不容挣脱，也没有弄疼他。她的拇指轻轻摩挲他虎口那块薄茧——那是他年轻时握镰刀磨出的印记，二十年过去还没褪尽。
她的掌心滚烫，握着他的手腕，牵引着那只清瘦的、指节分明的手，缓缓向下。
陆清昀的呼吸停了一瞬。他没有挣，只是僵在那里，像被月光定住的瓷器。手指半蜷着，指尖微凉，随着她的牵引一寸寸滑过她光滑的小腹、那片汗湿的肌肤，然后——
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