她端起酒杯。“爸，”她说，“我再敬你。”
他仰头喝尽。放下杯时，身子轻轻晃了一下。
“劲儿大，有点晕。”他按着桌沿，像在自语，“我老了，不如从前。”
念婉起身去扶。
她的手穿过他臂弯，隔着羊绒衫薄软的料子，触到那截伶仃的手臂。他瘦了，腕骨硌着她的掌心，像一截冬日将尽的漂亮枯枝。
“爸，你喝多了。”她说，“我扶你坐一会儿。”
他顺从地跟着她，在炕沿坐下。
这是当年母亲陪嫁的那张床。老榆木的架子，漆色磨得斑驳，靠墙铺着洗旧的褥子。她小时候很少在这张床上滚过，听过许多个除夕夜母亲在炕那头翻身、父亲在炕这头沉默。
如今母亲不在，在床上的是她和父亲。
父亲坐在床沿，背脊微微佝偻，垂着被酒意浸润的脑袋，清澈而唯美。
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